直到——

他在某个偏僻街区，看见了她。

——

那条街很旧，像被城市遗忘。

破败的楼，剥落的墙皮，雨水把每一寸水泥地都冲刷得灰白发冷。

他本想离开。

这种地方，没有意义。

可就在他要飘走的那一刻——

他看见她。

她一个人，蹲在那堵斑驳的墙下，撑着画板。

她穿宽松的白衬衫和浅绿工装裤，头发散在耳边。

她在画画。

她画的，不是一栋快倒的楼。

是那种城市里快被遗忘的角落——老居民区的尽头，贴着废弃工厂的墙根，一排排矮平房。

门歪着，墙皮剥落，铁窗后挂着一块泛黄的帘子，风一吹就晃，像是在颤。

整个街巷沉着，像是没了人间烟火。

她蹲在那里，画得极慢，像是在画一段心事。

她用黑色勾勒屋檐，用深灰打出水渍和裂缝，然后——

她在那扇窗子里，点了一盏灯。

不是画错，不是疏忽。

是刻意为之。

一笔淡黄色，细得几乎快要看不见，却在整幅画最阴郁的地方，像一滴墨染进水，温热地晕开了。

那盏灯，像是拒绝被抹掉的呼吸。

像是她在说：

“哪怕世界只剩一口气，我也想给它暖一点。”

她没有说话，可她每一笔都在表达。

不是美化现实，是与破败共处。

不是逃避伤口，是为伤口留一束光。

她把整座快被时间吞掉的老街，拉回了画纸上。

像是替它说：我看见你了，你还在的。

——

他站在那里，看得呆了。

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