和温燃分开的这一个月里，陈烬把自己活成了一座孤岛。

他没回那间满是回忆的老房子，也没去第一次遇见她的城中村。他住进了城市另一端的酒店套房，房间里一尘不染，没有她的发丝，没有她的气味，没有任何关于她的痕迹，什幺都没有。

这样很好，他对自己说。

白天，他把自己钉在工地上。钢筋水泥的碰撞声震耳欲聋，灰尘呛进肺里，汗水浸透工装。

他需要这种近乎自虐的疲惫，需要让身体累到极限，这样脑子就不会有时间去想别的。

夜晚，他把自己扔进赛车场。引擎的轰鸣撕裂夜空，速度表盘上的指针不断右转，世界在挡风玻璃外扭曲成模糊的色带。

每一次漂移都贴着失控的边缘，生死就在毫厘之间。他需要这种濒临死亡的快感，需要让肾上腺素飙到极限，这样心脏才不会感到疼痛。

他真的以为自己没有很想她的。

只是闭上眼睛的时候，温家那晚的画面总会一次又一次浮现在脑海里——她站在洗手间里，笑魇如画，那笑容里甚至还带着点落井下石的畅快。

门内发生了什幺？他不知道。可她那红肿破皮的嘴唇，凌乱的发丝，锁骨上若隐若现的痕迹，都在无声地控诉：密闭的空间，纠缠的兄妹，一场见不得光的欢爱。

凭什幺？

凭什幺他只能像个观众，旁观这对兄妹上演爱恨交织的乱伦戏码？

他得让她疼。

像他一样疼。

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