圣城中心的暮色酒馆里，劣质麦酒的酸涩味和汗臭混杂在一起，形成了这座城市底层最常见的背景。

亚克特坐在角落一个磨损的卡座里，指尖轻敲着桌面，耳朵却如同雷达般捕捉着周围嘈杂的谈话。

临桌几个男人谈论的声音尤其响亮，吸引了他的注意。

“……所以说，那些‘新传奇’算个什幺东西？嘴上功夫倒是不错。”一个体型肥硕、留着大胡子的老牌指挥官，将酒杯重重墩在桌上，发出沉闷的响声。

他的佣兵甲旧得发亮，上面却布满了刀痕与划痕，透着一股久经战场的沧桑。

“可不是嘛！”旁边一个面容稚嫩的年轻佣兵附和道，眼神带着几分轻佻与不屑。

他穿着略显夸张的佣兵服装，显然是初出茅庐，急于在老家伙面前表现。

“他们倒是会宣传，把自己队伍吹得天花乱坠，说什幺‘传奇兵团’，我看是‘传奇混子’还差不多。”另一个指挥官也开了口，他脸上的疤痕从眉骨一直延伸到下颌，让他看起来凶神恶煞。

他灌下一大口麦酒，酒沫挂在他的胡须上，显得格外粗犷。

亚克特知道他们说的是自己。

他的兵团虽然被冒险者工会认证为“传奇队伍”，但在这些老资历的佣兵眼中，却如同过家家般的玩笑。

那些自认为在副本里滚爬了几十年，亲身经历过血与泪的佣兵们，对亚克特的“传奇”充满了质疑与轻蔑。

他只是安静地听着，嘴角却不易察觉地勾起一抹玩味的弧度。

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