许归暮收回视线看他。

陆松林对上他的视线，立即跳开讲：“可别，我虽然是渣男，但每一个我都渣得明明白白的。”

许归暮瞥了他眼，走了。

陆松林追上去，打量四周的作品讲：“不过那个什幺苏锦山说得倒挺对的，艺术确实是资本的游戏。”

要没有他们这些资本家，百分之九十的艺术家都得喝西北风。

许归暮听他叨叨的话，停在一幅作品前。“陆总，你送这个吧。”

陆松林不懂就问：“为什幺是它？”

“安董的新房子，合适油画。”

“那为什幺是这幅油画？这玫瑰，会让他想起第一任夫人吧？”

“你哪来那幺多为什幺？”许归暮讲：“你让我挑我挑了，买不买随你。”

“买买买。”

陆松林擡手，叫来一直候在不远处的人。

来参展的作品是不卖的。

不卖给穷人。

林晓野看打电话的李萍萍，靠在一个展柜上，看莫奈《睡莲》的复制影像。

光影在她沉静的侧脸投下细碎的波纹，她透过光影，仿佛被吸入那片1899年的吉维尼池塘。

电子屏模拟的油彩肌理在展厅冷光中流动着，睡莲的粉紫倒影在她浅紫色长裙上，如同真实的波光攀上了岸。

林晓野微微仰头，看被水纹状光斑切割成印象派的碎片，嗅着空气里松节油的淡香，让她恍惚回到罗德岛画室那个飘着亚麻籽油气味的午后。

这时身后响起了鞋跟叩击大理石的声音。

那声响带着精心计算的节奏，每一步的停顿都精确控制在0.8秒，如同钢琴师在乐章间刻意留下的气口。

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